Strada storta

A via hè storta
A leia hè rotta
Chì camina quallà
Nant’à l’altra ripa

U tempu s’hè siccatu
U celu s’hè schjaritu
In a piaghja sciappata
Incesi sò i fochi

Sò tante manse d’umani
Chì sò ghjunte per a festa
Per immulà e so speme
È cantà à voce persa

L’umanità spampilluleghja
Nant’à a scena di u mondu
Si piglia tuttu à più pudè
Tomba, si tomba è pò more

Nant’à u monte à l’orizonte
S’hè alzatu unu, solu solu
Per predicà a nostra cuccagna
Guasgi cum’è nant’à ogni monte

U focu s’hè manghjatu tuttu
A festa s’hè fatta ardente
È nimu’ùn hà capitu nunda
Quandu s’hè sguassatu l’avvene

Cechi, ciochi è muffosi
Anu chersu u succorsu
È mughjatu fin’à more
Ma nimu ùn l’hà intesi

Si spenghjenu e stelle
Trimuleghja a Terra
Palpiteghja u sole
Fin’à l’ultimu fiatu

Lampu à caternu
A fede, u sperà
A vista, u campà
A brama di lottà

Tuttu si sfonda
A mio cuscenza
U mio circondu
È l’universu

Porte chjose
Soffiu seccu
Trapassatu
Chì fermerà ?

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U ritrattu

Eccu chì riprincia. A mio pensata s’infiara, mi brusgia, è sorge di mè cum’è un bracciu scemu chì si rivolta è chì mi chjappa à a gola, s’abboglia in giru à a mio cullaghja per piglià mi l’ultimu suspiru. L’ochji sburlati, mi ne morgu cusì, strangulata, sfiatata è ancu puru dissanguinata.
Apru l’ochju è ci sì tù, sempre quì, à sfidà mi à modu toiu. Incù u to sempiternu surrisu gattivu, mi dici ch’o mi sbagliu è chì nunda ùn mi pò più risannà. Lascia mi in pace o Caè. Lascia mi campà, chì hè sempre meia a mio vita ! Ma l’altra s’avvicina di mè, escendu da u so spechju incù u mio quaternu in manu, chì mi sussura d’una voce dolce è tarribile attempu :
– Ùn hè ancu ghjunta l’ora di l’oliu santu, ma seraghju sempre daretu à tè.
Ti ringraziu o cara. Ti ringraziu d’esse u mio fastidiu cutidianu chì mi caccia fin’à a voglia di cuntinuà sta vita. Ma pocu imprema oramai. Mi discetu, m’arrizzu di u mio lettu à straziera per apre e ghjelusgie di a mio camera d’uspitale.
Cacciata a mio perfusa, mi ne stò una cria appughjata à l’orlu di a finestra, à fighjulà tutta a cità. Da levante à punante, ùn ci sò ch’è baraccò è casamenti, ficcati quì cum’un solcu lazzu per arruvinà l’avvene di sta terra. Anu starminatu l’antiche fureste per affirmà a so supranera. Chì si pò aghjustà di più per fà vi capì l’altura di a so albasgia ? Mi rivene a mio picundria. A mio tossa dinù, chì sò firmata ritta appena di troppu. Chjogu a finestra, rimettu a perfusa è mi ne voltu à stracquà mi. Ùn mi poi aiutà o Caè, per una volta, o ùn sai fà chè u male ? Innò, ùn vale micca a pena ch’è tù rispondi, chì tutte e to parolle e cunnoscu dighjà.
Chergu aiutu. Mughju à più pudè incù a mio voce strappata. Dopu à parechje minute, per fine, si ne rientre un medicu, una parsona vera in a mio stanza.
– Fate la finita avà chì ci sò i malati chì s’arriposanu !
Ma chè ne ? Si venutu solu à dì mi què ? Ùn a vedi micca chì sò compia ?
Lampate puru a medicina à manghjà per i cani chì mi pare propiu tutta a so piazza. Aiò, aiuta mi ò lambrascu chè tù sì !
S’inchjina u duttore nant’à e so macchine. Face a misura di a mio tinsione è di tutti l’altri parametri vitali, mi dà una pillula po, senza a minima parolla di troppu, si ne và à d’altri impegni. È l’anima o pulendò ? Ci serani duttori di l’anima ? Quantu vi pò custà di fà l’amicu cun l’uni o cun l’altri. Sò cusì sola eiu, è dapoi cusì longu.
– Innò ùn sì micca sola o caruccia chì sò eiu a to amica.
Pianta o Caè chì m’aghj’à lampà per a finestra sè tù cuntinueghji.
– Hè cusì fattu u mondu. Ci sò quelli chì collanu è ci sò tutti l’altri chì falanu. Chì voli ch’o ti dica di più ?
Nunda. Sò avà parechji anni ch’ùn aspettu più nunda è ancu menu un discorsu fracicu. Hè capita chì l’universu hè una tamanta cuncolta d’inghjustizia o piuttostu d’aghjustizia senza nisun vulintà altissima per cumandà a so sorte. Hè capita chì l’unica legge chì vale hè quella di u più forte o di u più stortu, chì hè cusì dapoi u principiu è chì serà sempre cusì fin’chì si sdruggi u Gran Tuttu. Ma tandu…
Mi ripiglia l’estu chì mi taglia u soffiu. S’abballuchja a mio visione è a mio mente si spenghje. Cumu pudè turnà à pensà in un corpu cusì magru chì tene assai più coste chè petti ? Di novu mi ne cascu in u mio sonniu di bughjura. È l’alba s’alluntana.
Tuttu hè diventatu neru in giru à mè. Ùn si sente nunda. Ne trostu ne muscu. Serà quessa a mio morte ? Fussi la puru o maè. Mi vene u laziu di ballà sola sola in l’immensità eterna in chì sò inciuffata. A fine di tuttu. chì si pò sperà di megliu per festighjà ?
Ma subbitu mi rivene stu ritrattu maiò davanti à mè chì m’arreca un paghju di culori è di penseri, chì m’addisperanu d’ùn esse ancu morta è d’ùn pudè cappià a funa. Chì mi dici o Caè ? Lascia mi andà. Lascia mi smarisce. Basta !
Tuttu s’accende. Sò sempre in un lettu, ma micca u meiu. A camera ella stessa ùn hè più quessa. Ingallunata, s’assumiglia piuttostu à un decoru sinematografficu per un filmu dettu d’epica. Mi pare d’esse sempre insunnulita ma m’avvecu chì si n’hè svanita tutta a mio fatica è tutta a mio malatia. Cun a calma mi discetu è pigliu cuscenza ch’ùn portu mancu più u mio vistitu biancu d’uspitale. Ma induve sò ? Cum’è prima, mi mettu à a finestra chì mi palesa u mio mondu novu.
Invece d’un campu smortu è chjenu di casali senza mente, scopru una cità di milla culori è centu milla sapori chì m’assaltanu cun deliziu. Invece d’un esistenza chì vive senza campà, eccu un festivale di prumesse è di ghjochi chì m’hè porsa. Chì si pò sunnià di più ?
U core rallegratu, mi facciu qualchì passu à mezu à i giardini di u castellu fiuritu. Mi pare propiu d’esse ghjunta in un antica cità di dece milla anni fà. Un mischju suttile tra Venezia è Istambul, ma un mischju impulveratu d’un prufume d’Oriente Stremu. Un locu chì mai ùn fù chè in l’imaginazione d’un pugnu di scrittori nustalgichi d’una bugia. Ma pocu m’imprema chì eiu, ci stò bè. Quì, tuttu ùn hè chè ordine è bellezza cum’ellu dicia un pueta famosu. I bastimenti sò culore d’ocra cum’è in Egittu è i carrughji sò di petra rinaghja anzianetta. A ghjente di custì campa incù un surrisu in bocca, un surrisu appena dolce cum’è u mele, chì m’invita à seguità u chjassu cusì strettu chì si ne fala à u mare. Passa una banda di zitelli spenserati chì scappanu à corricorri fendu ribumbà e so rise in tuttu u circondu. Po s’affaccanu e parsone maiò chì cuntrastanu tra d’elle di tante cose di a cità. Mi pare cusì luntanu l’uspitale è po tutta a mio non-vita di tandu dinù. Sola sola, m’avvicingu di a marina sott’à una sciappittana d’infernu chì mi brusgia è mi riempie di piacè. Ghjunta nant’à a rena, facciu per caccià mi i scarpi quandu m’avvecu chì sò ghjà pedi scalzi. Mi mettu à pusà una cria per fighjulà l’orizonte lindu lindu è sguassà per u sempre u ricordu di i mio penseri. Infine ci sò ! A libertà !
Nant’à a linea turchina di l’oceanu, ci sò decine di vascelli chì scatuliscenu unu à unu. Quesse sò nave vareghe, ne aghju a certezza. Quesse e cunnoscu bè. Seranu custì per u cummerciu o per fà ci a guerra ?
– Ma chì ti poni torna cum’è questione ? Ùn ai ancu capitu chì sì tù chì ammaestri stu mondu ?
Mi girgu per vede stu sempiternu ritrattu ch’ùn mi cappia più. U so sguardu pienu di niscentria s’infiara è mi palesa una volta di più ch’ùn hè micca solu un pezzu di carta chì mi face fronte.
– U mondu serà cio chè tù ne voli fà. Aldilà di e spallere di l’incuerenza, a to voce hè un arma chì pò custruì è po lampà tutte e furtezze.
Tuttu m’hè pussibile. Iè. Tuttu fora di staccà mi di tè o Caè. Dapoi chì mi ne sò fughjita di sta prighjone d’Ugrün t’aghju sempre vista appiccata à u mio caminu per indittà mi chì fà è ch’ùn fà. Dopu francatu l’ultime porte di u disertu, aghju scupertu una fabrica maiò chì pruponia regule per cuntrollà si sè stessu. Culà sò entrata, è culà aghju stantatu mentre seculi è seculi fin’ch’o sia dichjarata morta è mandata à l’uspitale per riceve i sacramenti civile d’una sucetà smarita. Ma a fine ùn mi vulia piglià. È per quessa, sò firmata milla anni chjosa in a mio camera, più prigiunera ch’è prima, fin’à oghje. Ma per chì fà ?
– Ci vole ch’è tù apri a to strada. Ùn a possu micca fà per tè sè tù voli ritruvà a to umanità. Hè quessa chè voli ? Attenti chì ne cunnosci u prezzu.
Ritruvà a mio umanità ? Ùn sò mancu più cosa vogliu è ùn cercu più à capì. S’hè pisatu u nebbione chì m’ingira è face smarisce i cuntorni di a cità, i cuntorni di stu mondu novu. Ci serà una leia tra tuttu què ? Aspettà hè duvintatu a mio unica scelta ormai. Chì fà ? Chì circà ? Un altru corpu à spirità ? Un’altra vita à suchjà ? Ùn aghju mai dumandatu à nasce cusì, ma mancu ste scimie chì si facenu chjamà umani. Soca averai a raghjò o Caè ma ùn aghju più nisun forza à st’ora.
Sò troppu seculi. Troppu di troppu. Basta.
Vogliu chè tuttu si pianti !

U mio mare s’hè mutatu in un oceanu di focu è a mio terra s’hè annegata nentru. Custì, tuttu ùn hè più ch’è fiamma è affocu. Vogliu parte da quì ma ogni motu m’hè pruibitu. Serà quessa l’eterna punizione per l’essari malefichi cum’è mè ? O quant’ella mi spiace sta muralità umana chì si custruisce solu per ghjustificà i so estri. Hè troppu faciule per voi di pone e limite di u bene è di u male cum’è a vulete voi. Si n’impippa u mondu di e vostre regule è di e vostre brame. Ùn esistenu micca u bene è u male. Allora, una volta per u sempre, vi spuda in faccia à tutti quant’è vo site. À l’universu sanu sanu dinù. È cusì sia !
– Voli abbandunà u to putere è a to natura di succubu contr’à un esistenza nurmale ?
– Iè o Caè. Iè. Per piacè. Per pietà o prufessore.
– Ma perchè ? Ùn ai chè à porghje a manu per cumandà à centu campà. Perchè vulè abbandunà a to putenza chì t’alza à u livellu divinu ?
– Perchè ogni putenza hè maladetta. Perchè hè una schjavitù di manghjà si i cori. Allora per favore, lascia mi andà. Lascia mi parte.
Ùn risponde u ritrattu, ma sentu ch’ella hà capitu quessu colpu. Si spenghjenu e fiamme è s’abbughjanu i culori di l’infernu. Schjatta u mio capu è mi ne morgu. M’annientu per rinasce. Per l’ultima volta.

Riapru l’ochji nant’à un altru mondu novu. Quessu colpu, ùn ci sò per nunda. Tutte e voce chì mi parlavanu in mente si sò taciute è u ritrattu ellu stessu ùn esiste più, persu in l’imbule di l’immateriale. Per fine, aghju persu attempu a stampa di a maledizzione nant’à a mio anima è a mio immurtalità. Era ora ! Senza mancu circà subbitu à capì u locu è l’epica induve sò, cercu un spechju per scopre mio faccia umana ch’ùn scambierà mai più. Dopu trovu nant’à un muru di a stanza un calendariu di l’annu sette milla quaranta è dui accant’à i piani cadastrali d’una stazione spaziale sesa nant’à una luna di Saturnu, scopru infine una pianura mettalica chì pò fà uffiziu di spechju.
Tandu vecu u mio visu.
Propiu quellu di u ritrattu.
Serà quessu u to rigalu per un addiu o Caè ?

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Sùccubu

Nimu ùn mi pò vede,
Èppuru ci sò eiu,
Èppuru ci sò quì,
Vestuta da u bughju
Eiu, aspettu l’ora.

Nimu ùn mi vole vede
Ma puru ci sò eiu
À manghjà mi a luce
Tale un ombra maladetta
In cerca d’una preda
A l’usciu di e case
O omi ch’è vo site
Chjudite e ghjelusgie
Chì m’aghj’à vene eiu
Attempu à a notte
T’aghj’à saltà adossu
È pò ti piglieraghju
È pò t’accinghjeraghju
È ùn ti cappieraghju
Fin’à a to morte.

Cusì sò sempre stata
Fantàsimu feroce
Ingorda di talentu
S’è tù teni qualcosa
Cum’un palmu di lume
O un pugnu di sperenza
Apprutegi lu bè
S’è mi voli parà
U mi bramu per mè.

Ricordi n’aghju centu
Centu è centu milla
Di tante vite umane
Spartute à più pudè
Ramenti di stonde felice
Quantu ne possu cuntà
Sempre à fianc’à elli
Cumpagna a più fida
À pienghje è à ride dinù
Fin’à l’ùltimu fiatu
Per sempre.

Nimu ùn mi vole vede
Ma chì seraghju eiu ?
Cumu hè ch’è tù m’odii
Chì t’averaghju fattu
S’ell’ùn hè d’esse quì
À latu toiu ?
Seraghju eiu l’ammostru
O tù chì tombi u to parè
O tù chì strugi a to terra ?

Odii mi puru s’è tù voli
Ma l’ammostru,
Sai,
Si tù,
Umanu.

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Parapachja

Parapachja m’anu chjamata, cio chì vale à dì : quella nata à l’ispensata. Ùn hè tantu cristianu u mio nome, ma mi stà benissimu chì hè pròpiu cio chì sò eiu, è forse serà per quessa ch’ùn ne scambieraghju mai. Parapachja mi chjamu, nata à l’usu anticu, in una casa machjaghjola, una notte d’inguernu, tant’anni fà. Hè babbu chì mi l’hà cuntata quessa, da tandu ch’o fubbi capace di capì, di parlà è di dumandà. Ma senza mai una sola parolla per parlà mi di mamma.
Ella, per sfurtuna, ùn l’aghju micca cunisciuta. Da cusì longu ch’o mi n’ammentu, ùn c’hè mai statu ch’è babbu à u mio latu. Babbu chì mi facia manghjà, babbu chì m’amparava à leghje, à scrive, à stà arritta è à marchjà. Da sempre, hè stata a so assenza cum’è un viotu maiò in a mio ànima è cum’è un pezzu strappatu ch’ùn si pudia risanà. Eru nata, cusì, è pò basta. Nunda di più per schjarisce stu primu misteru di a mio vita. Nunda per aiutà mi à mette parolle schiette anant’à u vintulellu scemu chì fischjuleghja in a mio mente senza mai piantà, quandu giranduleghjanu e luce in u mio capu, è chì passanu qualchi farfalla spavintosa quandu mi vogliu addurmintà sola sola in a mio stanza. Sola cun babbu è e so bestie.
Era pastore ellu, di quelli chì sì n’eranu vultati in paese dopu à u so esiliu, per impatrunisce si di novu di u fiatu essenziale. Sùbbitu ghjuntu, s’era pigliatu una mansa di pècure, qualchi capra, è si n’era chjosu in a furesta per u sempre. Senza chere nisun succorsu, s’era stallatu à rialzà muri è tettu d’un vechju pustale in ruvina chì si n’era duvintatu a so casa è u so stazzu. È pò ci sò stata eiu, à nasce è à cresce à mezu à l’arburoni è à mezu à i libri.
U fattu hè chì babbu s’era custituitu una bella bibbiuteca. Ùn ci vole pensà ch’è i pastori sò tutti rozi. Ellu, quand’ùn era micca à travaglià d’un latu o d’un altru, era sempre inciuffatu daretu à un muraglione di pàgine in cerca di scuperte è di scappere. Un c’era nunda chì li piacia di più. Era cusì babbu ; appena pueta, appena idealistu, è nant’à sta via l’aghju seguitatu, sempre in brama di maraviglià u mondu appressu à e luce, à u sole, è à a luna.
Campavamu soli tramindui, ma venianu ogni tantu l’amichi in casa nostra. Eranu vechji cumpagni di scola di babbu, sempre carchi à primure di piglia capu di i capi. Di règula, eranu bravi cun mè, sti zii ch’ùn aviu micca, è unepochi mi purtavanu ancu qualchi ghjòculu quand’ella cascava, ma nunda ch’ùn mi possa impedisce di vede chì li disturbava a mio presenza quand’elli passavanu ore è ore à cuntrastà cun babbu di cose ch’ùn pudia capisce. Tandu mi venia l’angòscia da chì mi sciògliia chjosa in i mio libbri, o ancu più spessu, in a mio pensata.
L’imaginazione era duvintata u mio alloghju sicretu, chì m’ingullia sempre di più chì falavanu l’anni, fin ch’o duventi incapace di distingue u veru di u sonniu è di u pensà.
Eru ghjà ghjuvanotta quellu ghjornu chì mi purtò u mio caminu fin’à una muntagna vicina per richjappà un caprettu chì si n’era andatu. Un passu, è pò un altru fra i scoglii infermi. Un passu di troppu, una petra chì sguilla, è eccu ch’o cascu cap’in ghjò à fianc’à u monte. Ùn aghju mancu u tempu di pensà à a morte chì si ne spenghje cio chì mi ferma di cuscenza.
U spiritu vagabondu, mi ne vocu à francà i culori d’un alba di seta imbalsamata. Ma eccu chì voltanu l’ombre à ballà davanti à mè per abbughjà u mio sguardu. Una s’avvicina assai di più ch’è l’altre, è ricunnoscu à un amicacciu di babbu, un omu distintu distintu, in vistura nera, i capelli incrinati è l’ochji vivi. Per favore, vene à u mio sustegnu è volta u celu turchinu sopr’à mè, è i scoglii sott’à mè. À u luntanu, l’orizonte camina fin’à u mare d’un altru paese, è mi ne stò custì, tra i mani di u mio salvatòre pruvidinziale chì mi feghja d’un surrisu un pocu straniu. Pianu pianu, ellu m’aiuta è mi rimette arritta. Un bracciu ellu mi porghje per accumpagnà mi fin’à u so vitturone, un ardegnu più caru ch’una casa. Spenserata, mi lasciu purtà. Ùn c’hè ch’è què à fà oramai.
Chjosa in quellu veìculu, eccu ch’o mi pensu prighjunera. Hè troppu bellu quist’omu per avè u core francu. Cosa m’hà da accade avà ? Soca m’hà da vende à una mansa di furdani per pagà i so debbiti. M’anu da mette in u so battellu à vugà, core viotu è corpu pienu, à sfrisgiulà tante marine adacquate da centu muschi preziosi senza mai vede nunda. È per fine, more senza cunosce a verità nant’à mamma meia è tutti l’altri misteri di l’universu. Innò. Basta. Mai ch’ella sia.
Senza undà, apru a purtiera è mi capulgu à l’infora. L’altru mughja per fà mi vultà, ma ùn face ch’è què. Eiu corgu, corgu, corgu à più pudè, fin’à dimenticà mi di u mio soffiu, fin’chì a mio carne sì scambii in sale. E passa u ventu, è passa u tempu, turchinu è pò giallu. Corgu senza piantà cum’è s’o avia da corre per u sempiternu. I monti suvitanu i monti, i fiumi francanu i fiumi è m’addurmentu sempre currendu fra e mio stelle amiche in l’etere chì canta.
Mi sveglia u sole chì mi vede stracquata anant’à una pianura d’erba fresca. Cantanu l’acelluccii, nascosi in l’arburoni, cum’è per precà mi a benvenuta in stu mondu ch’ùn cunoscu manc’appena. Da sicuru, c’hè quì un palmu di magìa. Mi sentu felice senza nisun ragione. Eccu un populu chì s’affacca, un populu di ghjente chì ridenu. Unu s’avanza è mi rigala una curona di fiori chì mi face regina di u reame di l’Atlantida ! L’accolta in bizonca mi porta fin’à Galatai, l’antìca cità marmigna sott’à a luce divina. Mi prisenta a mossa à cio chì hà da esse u mio palazzu, u più bellu bastimentu ch’ùn aghju mai vistu. Una vechja mi dice ch’è sò i dei chì l’anu custruitu quì è cusì.
Rientrendu, mi vogliu lascià supranà da a letizia, ma mi pare pròpiu chì sta civilisazione chì sfiora u cilente hè dighjà à l’oliu santu è ùn a vole micca vede. Più m’affondu in u casone è più mi sentu trinnicà sott’à u pesu di cio ch’o sò di l’avvene di stu tempu. Ingirata da magnificenze, mi vene u spaventu neru à sulcà mi a mente. Ùn ferma più ch’è pocu tempu prima chì sbuccia a finimondu. Ci vole ch’o parli, ci vole ch’o svelgu u mio sapè per salvà u mio pòpulu. Appruntà una nave, è pò un altra, à quant’ellu sì puderà. Parte per u sempre per ùn parte à l’eternu. Ne parlu à i cunsiglieri, à i ministri, à i rè è à l’imperatori, ma nimu ùn mi stà à sente. Ne parlu à i carritteri, à i panitteri, à i bancalari è a i vaccaghji, ma ùn c’hè nimu per ascoltà a mio chjama à succurrenza. Tutti colmi d’una letizia artificiale, i so ochji ùn ponu vede ch’è s’hà da cade tuttu. Facenu feste è altre feste, è eiu mughju sempre in vanu u mio addisperu d’un scumpientu à vene. Pò, à rombu d’alzà a voce à scannillà mi, a ci ghjungu à fà mi sente da sta mansa ceca chì risponde infine, vultendu si contr’à mè. Quelli chì m’avianu fatta regina mi volenu ormai tumbà. Stridanu à a morte, è capiscu ch’ùn aghju più nunda à fà custì. Aghju fiascatu, ùn c’hè altru à dì. Mi piacerebbe assai di piglià mi un ricordu di stu paese, una rilìquia prima chì tuttu si sprufondi, ma ùn mi lascianu micca fà. Ci vole ch’o scappi, una volta di più. Eiu, Parapachja a Prima è Parapachja l’Ultima. Scappà per ùn esse scapata, ùn aghju ch’è sta scelta. Tandu ripigliu à passu di corsa a strada d’un esiliu novu, mentre chì s’infiara l’azuru fin’à basgià si a terra. Vene di more l’Atlantida, è ùn aghju pussutu fà nunda per salvà a so ghjente. Di pettu à i mughji d’una sterpa chì soffre, capiscu chì hè compiu u mio tempu per sti lochi. Mi ne vocu.
Tra u focu è tra u sangue chì bollenu in giru à mè, marchju senza piantà d’una furesta à un altra nant’à l’andatu infinitu. Serà quessu u mio destinu ? Di caminà sempre è d’ùn piantà indocu ? U tempu si face più caldu è mi pare di scende in un rughjone dolce è spampigliulente. S’avvicina u mare è m’avvecu chì sò nant’à un isula maiò. S’hè chjinatu u sole nant’à l’acqua è mi stendu appena nant’à a rena sott’à i raghji di a luna per vigilà mi. L’auturnu ùn hè mai statu cusì dolce.
M’anu dettu chì ci era un populu di lupi chì ficcava per custindi, in brama di suvità a via d’i so sonnii. Soca seranu infine i meii ch’aghju tantu circati ? Una banda d’animali salvàtichi senza maestri ch’ùn cunoscenu ch’è a lege di a libertà ? Sacirdutessa, canteraghju sott’à e stelle per ringrazià u celu. À ludà e bone vulintà, à precà per l’altre. A circà u bene è à scambià u male. Serà cusì cumplicata a mio esistenza ? Mi pare d’avè francatu l’anni à buzeffa è d’ùn avè tenutu nunda. Aghju vulsutu accinghje i sicretti maestosi di quelli chì leghjenu e cose arcane ma m’hà presa l’universu cio ch’o li vulia rigalà. I lupi s’avvicinanu di mè mentre chì si disceta u sole è eccu u più grande chì vene à liccà mi i pedi, cun dulcezza. Pensu prima chì hè un segnu d’affizzione o di rispettu, per u menu, ma si ne và, senza dì nunda è l’altri u suvitanu. Guasgi ne vuleria pienghje.
Sola sola, mi vene a fame nera chì mi culpisce u ciarbellu. Vecu un arburone quallà, chì s’assumiglia appena à una palma. Un arburu in cima di chì vecu un fruttu, unu solu, chì mi sembra d’esse un ananassu. Strida u mio ventru chì mi boga più in là, à inalpacà mi u fustu lìsciu per piglià mi u mio manghjà. Ma quandu s’appicca u nasu anant’à e prime fronde, ricunoscu sùbbitu u fruttu difesu. Sò troppu stanca per vulè turnà à sfidà u mondu, ma seria per mè a sola manera di rende a so libertà à l’umanità. Ancu per esse incarcerata eiu, ùn u possu lascià azzingatu quì. Allongu a mio manu contr’à e mio forze chì si sdrenanu, à pro di a mio vulintà, di a mio sola vulintà, una volta è pò più. Eccu ch’aghju i diti nantu, eccu ch’o u m’agguantu, è chì mi vene. È pò cascu.
Cascu senza piantà, aldilà di a terra. Cascu d’un èpica à a scontra d’un altra, arrochju i mondi, vecu u purgatoriu, l’infernu, u paradisu, a luce, u bughju, è per fine, una piccula stanza in ruvina duve dorme un zitellu. Per mè, u troppu stroppia, è morgu per rinasce.
Apru l’ochji, per vede a mio furesta, a meia. In ghjò, a mio casuccia di babbu, è l’aria rivene à rinvivisce mi u pulmone. Sturdulita, voltu à scopre i mio arburi è e mio petre. Avanzu à la suale fin’à a mio porta, ma babbu ùn c’hè. Una voce in capu mi dice ch’aghju sessanta dui anni oramai, ma ùn a vogliu sente chì ùn hè micca vera. Mi posu nant’à una carrega davanti à u fucone cum’è per riflette una cria, ma di pensà ùn aghju più laziu. Aghju solu capitu l’immensa verità di a vita. Aghju capitu ch’ùn c’hè nunda à capì, è tuttu à campà.

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Mondu

A vittura caminava à stronca chjavetta strappendu a nuttata, senza nisun altra raghjone ch’è quella di mandà mi in lettu à u più prestu. Era dulciura quella sera nant’à una bella strada sott’à un celu lindu. Ma d’un colpu, eccu qualcosa à mezu. A cansu, mi piantu, m’ingaru. Un lume in manu è u fiatu grossu, m’avvicingu. Mi pare appena grande per un rìcciu. Soca seria un qualsìasi animale, persu in terra nemica. Un bastone in manu, m’avvicingu à u so succorsu. Forse serià feritu, o solu spavintatu. M’avvicingu, puntendu u mio lume anant’à ellu, à menu di dui metri, è m’avvecu un ciòcciu, un ciòcciu bacu meravigliòsu cupertu di sangue. Fora di e so muche tamante chì macagnanu u so piumacciu, m’accorghju ch’è u so collu hè rottu. Mi sentu trinnicà, è pò mi ripigliu. L’aghj’à caccià da l’asfaltu, per caccià lu da l’asfaltu, ch’ellu ùn sia sfracicatu di più da u pròssimu veìculu, è rende li appena di a so dignità maestosa. Ùn a mi sentu mancu di fà usu di u bastone. Incù u pede è cun dulcezza, u spingu un centìmetru dopu à l’altru fin’à l’orlu di l’incatramata, à a manca. Eccu lu in sicurezza, avà. L’averiu ancu sipillitu s’o l’avia pussutu, ma mi pare pròpiu ch’ellu sì n’impippa oramai. Cun a calma, mi ne voltu in vittura, rimettu a cinta è sbottu à pienghje.

Apru l’ochju à straziera. Durmitu ùn aghju ch’è poca è micca. U core spintu, rivengu in a mio realità. I muri di a mio cella ùn sò mai stati cusì grisgi, ne a puzza cusì lazza. Cum’è una màcchina, mi discetu per andà à a scontra di l’altri in u curtone. L’usu s’hè stabilitu, senza mai fiascà, ma per chì fà ? Più nimu ùn sì pone più a questione dipoi tantu tempu. Hè cusì chì ci pare di campà torna.
Quante sò strane e vie cusì inaspettate di i ricordi. Eranu anni è anni ch’ùn aviu più pensatu à stu corciu ciòcciu d’una sera d’estate di u tempu di nanzu, quandu a vita era cusì bella è chì mancu ùn si sapiax. E pò c’hè stata a Storia è tutta a so putenza. E pò c’hè stata a guerra, è pò c’hè statu Ugrün, quella prighjone gigante sbucciata da u niente in u disertu. Ùn aghju micca pussutu tene in mente u ricordu di u cumu è di u perchè chì aghju persu ogni sperà di marchjà un ghjornu in libertà. E porte d’Ugrün ùn s’aprenu ch’è in un solu sensu.
Malgratu l’àstracu, i curridori s’adarieghjanu à l’anticognu. Guasgi guasgi ci puderiamu crede in un Medievu sunniatu da qualchi scrivacciulone senza imaginazione. Nisun eletricità per custì, solu unepochi di finestruccie chjuculelle quì è culà, per porghje un palmu di luce à quelli lochi murtiferi. È in ogni scornu, vechje tràccie di vòmitu, di sangue o di merda.
U curtone hè a parte maghjore di u nostru purgatòriu. Hè quì chì ci ritruvemu ogni ghjornu per millaii, noi altri prighjuneri di u nostru mondu. Senza cumandu ne scopu, ci firmemu cum’è s’è eramu automati fin’à l’attrachjata, quandu vene l’ora d’arriturnà à e nostre stanze. Ùn c’hè mai statu nimu per impone lu, è ùn c’hè mai statu nunda per custringhje ci, ma hè solu cusì chì passa u tempu, è cusì serà per u sempre.
U curtone hè quatratu, o rettangulare podasse, ch’ùn s’hè mai pussutu sapè la cun certezza. Senza tettu, hè l’ùnicu lucale di u nostru universu à esse intighjatu. Sò grisgie e so làstrache, fora d’una sola, culor’celu, chì sì vede da luntanu, è da chì u misteru di a so sfarenza hà fattu riflette è parlà assai dipoi l’inìziu. S’hè ancu creata una religione nant’à ella, incù i so riti, e so preghere, i so prete, è i so erètichi. Ci vole cusì pocu per fà nasce una credenza.
Ùn c’hè nisun guardianu in Ugrün, ch’ùn ci n’hè micca bisognu. A grussezza di i muri basta per impedisce ogni brama di scappera. U pane c’hè arrecatu ogni ghjornu à meziornu da un spartitore automàticu. Hè u nostru solu cibu, u solu chì ci permette di tene, è di cuntinuà à campà sta cumedia strampalata è dissintata. Forse serà què u peghju.
Ùn c’hè nisun guardianu in Ugrün. Ùn c’hè nimu per surveglià ci, per ghjudicà e nostre viulenze è parà ci da noi stessi, ma c’hè un bellu pezzu ch’ùn c’hè più nisun viulenza tra di noi. Scorsa a rivolta è a rabbia contr’à l’universu, eccu u rinunciamentu chì s’affacca, una spèzia di slaziera finale aldilà di tuttu cio chì sì pò pensà. Sì distrae chì ci vole, sì parla, sì conta fole, è u più spessu, per disgrazia, ùn sì face più nunda. L’omu perde a so umanità, a vulintà s’affonda, è e passione sì spenghjenu, in sempiternu.
Si more qualchi volta in Ugrün. Di vechjaia, di fiacca o di ste malatìe ch’ùn sì cunosce più, è ancu menu curà. Tandu senza più emuzione, i vivi racòglienu u manghjevule nant’à u cadàveru per arricchì a so cullazione è sì ne portanu u restu in e celle viote di u quartieru di u punente. Ognunu preca a morte à l’appiattu èppuru ùn ci n’hè manc’unu à vulè vede à u so latu e vìstiche di quelli chì sò stati furtunati. Soca serianu l’ossi l’ultima cosa à rinvivisce un sìntimu di paura in i nostri èssari dissuchjati.
Ùn sì nasce micca in Ugrün, ancu quand’è donne è omi sò à cantu. Ùn si nasce micca chì sì svaniscenu l’amore è a sensualità di pettu à u pesu d’una vita viota chì tomba a mìnima livata è sbrisgiuleghja ogni libidò. Sò pochìssimi quelli è quelle chì a sì francanu, ma quessi custì anu da ammaestrà si per scansà a fatalità di figliulà. Simu tutti d’accunsentu per dì chì un zitellu ùn hà nunda à chì fà in prighjone, ancu menu in una prighjone sìmile. Tandu ci tocca à sbruglià ci. L’ùltimi à chì li ferma qualchi bisognu à stancià si giranu ver’di a masturbazione, u suchjamentu o a sudumìa.
Nascite puru, ci ne sò state, in principiolu. Duie, o trè podasse, ùn mi ricordu più bè, ma micca di più. Eranu bambini nati in u dulore d’un alba senza calore chì si ne sò morti pocu dopu, è e so mamme dinù. L’affare ci avia santavugliati à bastanza, à quell’epica chì si scumpienghjianu sempre i nostri difunti. Ma nimu ùn ne era statu surpresu. Ci eranu cusì poche pussibulità ch’elli campessinu, i disgraziati, incù e nostre cundizione di pulizìa.
Ùn c’hè mai statu nisun attracci sanitàrii in Ugrün, manc’un solu lavatoghju. Si và di corpu cum’ellu sì pò, in i curridori, o in e nostre celle. Nimu ùn si lava in a nostra cumunità, o, per u menu, micca ogni ghjornu. U pocu acqua ch’è no tenimu, arrecata da u spartitore abbastanu solu per a nostra bivenda. Ùn c’hè ch’è a piossa, scarsa in u rughjone, per pudè pulisce ci da a nostra pitigna urdinare. U restu di u tempu, tutt’ognunu hè bruttu è tutt’ognunu puzza a ròccia, a piscia, è qualchi volta, u fioccu. Ùn c’hè manera, ùn sì pò fà altru. Fora di u nostru vestìtu, ùn avemu nunda, nunda chì sia à noi, nunda per aiutà ci à mantene ci in a nostra cundizione umana è avè cura di noi stessu. Per ristinghje u so brutteghju, unepochi si strappanu peli, barba è capelli, scegliendu una pilata pulita contr’à una chjoma piciosa è stolta. Anc’eiu l’avia fatta tempi fà, ma aghju prestu piantatu, è lasciatu i mio capelli vultà anant’à a mio chjocca.
Quellu chì vene oghje à mè quandu ghjungu in u curtone ùn hè micca di quelli. I so cerli grassi li falanu à mezu spinu è a so barba li piatta a maior’parte di a faccia. Quant’è noi tutti, u so sguardu hè viotu viotu, ma ellu mi vole parlà, insegnà mi qualcosa ch’o cunoscu dighjà.

Saltu a porta di l’appartamente. Quì, sente bonu u vaghjime è a cera à mòbuli. Qualchi incròcculu pulverosu orna i parastaghji mentre chì a pricura verniciata scricchighja à ogni passu. Eccu mi in casa à i mio caccàri, cum’è in tempu d’una volta. Vecu un màzzulu di ghjesuminu in un vasettu pumpòsu nant’à un tavulinu in centru di u salone, accant’à qualchi panochja aspettendu d’esse accunciata. Tuttu hè pròpiu cum’è tandu. Sò anni è anni, puru, ch’ùn ci hè più nimu. U tianellu chì bullisgineghja anant’à a gasinera ùn a sà manc’appena, è i vetri di e finestre parenu puliti da a vigìlia. Aghju guasgi a paura. Cosa aghj’à truvà custì ? Accendu a lumera è eccu ch’o li vecu, à elli, nant’à u lettinu. Più vechji ch’è mai, chì i mostranu bè i so centu-cinquanta o duie-centu anni, sò sempre listessi in a so chietùdine cummuvente è u so cutidianu in disusu. Prima ùn mi vedenu, è pò un ochjata, un dettu è venenu à u mio incontru, cum’è tant’anni fà. Ci abbracciemu, è chjachjaremu, è ci ritruvemu à manghjà e vultate incù a cunfitura casana. Sò cusì bone e vultate.

Mi parla l’omu cum’è s’ella era impurtante. Appinza i so ochji in i mei cum’è per stampà in mè l’orma di e so parolle. U so fiatu hè puzzicosu, quant’è u meiu, è a so voce roga dà un pesu tremendu à certe cose chì ne sò spruviste.
– Sì pròpiu furtunata oghje, chì sì stata scelta tù da u lottu sacratu per raghjunghje a cima di a torre.
Ellu parsegue u so discorsu per minuti allargate è quandu per fine sì tace, eccu a ghjente in giru chì m’apre a vìa versu l’ultima porta. Senza più risente nunda, u spìritu persu per e strade, facciu solu cio ch’elli volenu di mè, lascendu per l’eternu stu pòpulu di chì ùn sò più. Sò eiu chì sò stata surtita per cullà i gradinu di u scalone di cio ch’elli chjamanu a torre, u puntu u più altu nant’à u tettu d’Ugrün, per ùn mai più rifalà ne. Ùn aghju mai sappiutu cumu viaghjava u so tirà, è ùn mi ne sò mai primurata. Mancu oghje chì sò stata mintuvata da u destinu, ùn mi ne vogliu inchinà. Cosa m’imprema a gènesa di stu cultu. S’abbisognanu faccende in una sucetà. Osinnò, ùn vale a pena.
Sì richjode a porta daretu à mè è ùn si riaprerà mai più. Face u fretu per custindi. E finestre sò ancu più chjuche ch’è altrò, è di colpu, u locu ancu più bughju ch’è u restu. Scarsu s’o ci possu vede a granìtula è e so scalelle. Mi sfrisgia un sciuscettu, trimuleghju. C’hè un odore stranu in l’aria, l’odore di l’assenza d’odore. Aghju tantu campatu in u puzzicheghju ch’ùn mi possu sùbbitu pate quelle sbuffulate d’aria sana chì mi brusgianu i pulmoni.
A l’appaspu, atteppu sta scalinata ch’è i vivi ùn piglianu ch’è una volta sola. Una ringhera c’hè per u sustegnu è mi ci agguantu à vòline più per ùn cascà. Ùn ne finisce più sta scala. Senz’un puntu di rifirimentu, m’affacca u tarrore di more di fatìca prima di ghjunghje à u cùlmine quandu d’un colpu, eccu a luce abbagliulente di u sole chì vene à pichjà mi l’ochju è guasgi mi lampu. Infine ci sò.
A cima di cio ch’omu chjama a torre hè un chjerchju regulare di parechji metri di diàmetru adurnatu di trunere inutile è anacròniche. À pedi mei, ghjacenu e mortesecche bianche bianche di i mio pridicissori. Da sottu, u curtone s’assumiglia à un rumenzulaghju è u so pòpulu pare furmìcule. Mandu un ochjata ùltima à quelli chì fubbini i mio fratelli è m’appancu à u megliu fra e salme à aspettà Falcina.
Passa u ghjornu è pò ghjunghje a notte. U mio corpu si rivolta chì mi briona a so fame è mi mughja a so sete. Pinsosa, m’inchjerchju per cuntimplà u celu. E stelle ùn sò mai state cusì belle, à parè meiu. Sarà pussìbile ch’elle ùn ebbinu mai intesu parlà di a Terra è d’un mondu chjamatu Ugrün ? Per a prima volta dapoi un pezzu, sentu ch’o m’arriposu.

U portu sanu hè inciuffatu in un rimùsciu alegru chì sò vultati i mercanti. Si dice ch’elli arrecanu robbe scarse da u mondu interu. Sta cità si chjama forse Venezia, o allora Istambul. Ùn sò micca induve sò, ne mancu quandu sò, ma si sente chì sta ghjente hè pudente per via di u so cummèrciu. Briaca di gioia senza raghjone, giranduleghju à mezu à i banchi in cerca di drappi. Un zitellettu mi dà una catapughja senza fà la apposta. Hè di quelli chiranciuccii chì strascinanu a so miseria anant’à i docchi. M’intennarisce u so musinu. Tandu li porghje dui soldi ch’ellu possa cumprà si unepochi di biscotti. Di ch’è tene qualchi ghjornu. Un vinditore cun cimeroni mi prupone une bella pezza di villutu, ma eccu chì mi sentu viota viota. Ricusu ghjentilmente è mi ne passu, senza cumprà niente, mancu di ch’è manghjà. Mi ne zoffu in u mio carrughju per chjode mi ind’è mè, è pruibì mi di pensà.

E spere di sole m’accarezzanu e pàlpebre è mi caccianu di u mio sonnu. L’alba hè dighjà quì. Un ventulellu vene à sfisgittà u mio corpu è u rinvigurisce. Carca d’ardore, mi discetu. Senza più beie ne manghjà, ùn aghj’à stà tantu, allora serà megliu d’apprufittà avà di u mio fiatu fin’chì ne aghju.
L’aria diventa cròsciu è u celu piglia un culore di nèbbia. Sì rumena inghjò, sì rumena ancu assai. Quant’elli mi parenu infebbrati quelli chì fubbini i mio cumpagni ! Soca seria a prima volta chì sò in i tamanti tracoglii. Certi si mettenu à corre è d’altri à chjirlà. Ne vecu chì strappanu i so vestiti, chì sì sgrinfianu i bràccii è u bustu è chì schjaffitanu i so pari. Ùn ricuniscia ghjà più à nimu, è eccu ch’ùn i ricunoscu più. Hè quant’è s’ella accadia qualcosa, s’è u tempu si n’era vultatu à u so passu. Elli smaniccianu à più pudè è eccu e porte chì s’aprenu, per a prima volta dipoi l’iniziu, tanti sèculi capunanzu. Ùn ci capiscu più nunda. Ugrün pianta d’esse un mondu per accuppià si cun l’universu. E u so pòpulu si fraga fora à l’assaltu di u disertu. Traditori ! Cosa fate custì ? Incù chì dritti ? Innò, ùn pudete ! Micca cusì ! Micca senza mè !
Ma ùn c’hè più nimu chì mi sente.

Passa u ghjornu è pò torna un altru. Sò sola oramai, sola sola à mezu à è mortesecche. Mi castica a sete, ma micca di troppu. Aghju spachjatu appena u mullume insòlitu di e petre è pò mi sò afflusciata. Chì m’impremanu i scambiamenti. Cosa m’imprema ch’o pensi o ch’ùn pensi ? A cosa ghjova a filosufìa quandu s’infatta l’agunìa ?
M’aggranfiu à l’archera, ma mi sentu trimà. Tutta a mio parsonna zinneca d’una forza chì mi suprana. A l’addisperu, i bracci pront’à schjattà, m’aisu è m’issu ghjustu à bastanza per pudè vede da sottu. Hè Ugrün sanu sanu chì sciuppitta, chì frizzina è chì sì sbrisgiuleghja. Diventa pòlvera a cima di i muri chì sì sparghje cun u ventu è i mozi d’àstracu principianu à staccà si per sculiscià fora à la suale. Passanu qualchi ora è sò sèculi chì si ne falanu anant’à a prighjone-forte chì sì sfonda nant’à ella stessa murendu di vechjaia.
Cun dulcezza, eccu mi in terra. Per miràculu, ùn m’hà tocca a caduta. Sò pròpiu l’ùnica cosa chì sia sempre di cio chì fù u mondu, chì ùn ci ferma nisuna murìccia à esse ci la francata, nemancu a mìnima petrucella. Sò sola à mezu à stu piaghjone disgraziatu è ingratu duve tuttu hè smaritu.
Fra tempu, s’hè cupertu è abbughjatu u celu senza piantà. U timpurale hè oramai prontu à schjattà, u peghju dirruscu ch’ùn s’hè mai vistu. Una gòcciula mi pichja, è pò un altra, è eccu u dilùviu chì sì ne trafala per ghjorni è ghjorni nant’à una terra ingorda.
Capelli à u ventu, sentu chì mi rinviviscu quandu si pianta a piossa, chì si ne volta u sole è chì sì riverdisce u disertu per una nova partenza.
Ma eiu, mi ne stò quì.

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Scontru

Trent’unu di dicembre di u duie mille è dodeci.

U sole era altu in celu quandu Antone ghjunse in punta di Monte Lagru. Per stu ghjuvanottu, in fine di studii à l’Università di Corti, spurtivu, è appassiunatu di girandulate in muntagna, a scumessa era, per ogni trent’unu di dicembre, d’andà à fà si una spassighjata salvatica fin’à un cimale muntagnolu.
U locu scambiava tutti l’anni. L’ultima volta, si ne era inalpacatu nant’à u Cintu, è capunanzu, s’era fattu u Ritondu. Malgratu a neve è di a difficultà, era per ellu cume un antica tradizione.
Cun i so 1.956 metri, Monte Lagru ùn era manc’appena u più altu monte di Corsica, ma fermava pocu accessibile. Senza ne stradone, ne paese accantu, è fora di l’Alta Strada, pochi numarosi eranu quelli chì u scalavanu ; forse per quessa, Antone ne vulia esse.
Era andatu solu, cum’è à l’usu, cosa chì frasturnava assai i so parenti, ma era cusì ch’ella li piacia. Micca ch’ellu sia statu senza amichi, stu zitellone, per parte solu à l’avvintura, ma ùn ci era mai nimu à bastanza ìntimu cun ellu per pudè accumpagnà lu, à sparte u so viaghju quasgi religiosu à saltà fra e cime. D’altronde, s’abbisognavanu cundizione fìsiche di trinca scelta per pudè suvità lu da vicinu, chì Antone ùn si primurava mai di spende u so tempu à aspettà apress’à un dirdagnulone. U trent’unu di dicembre era a so ghjurnata !
Iè, ma s’è tù caschi, dicianu i genitori ? S’è tù ti rompi una ghjamba, cumu faci ? Sai o figliulè ch’e i telefunini ùn passanu micca dapertuttu. Cumu femu dopu per andà à a to cerca ?
S’o cascu, tandu, mi n’aghju da more di a più bella manera pussibile, pensava sempre. Ostia parata ! Ùn seria una bella morte ch’e quessa ? Megliu à more cusì à mezu à u fiatu di a so terra ch’è à novant’anni, dopu à esse statu malatu dece anni ! Iè, eiu vogliu gode di a vita è di i mio lochi, sò cusì, ch’ella vi piaci o micca !
Tuttavìa eguistu ùn era Antone. Sempre prontu à porghje u so aiutu à l’unu, à l’altru, a famiglia, l’amichi, i so paesani, tutti. Ma u trent’unu di dicembre era a so ghjurnata, è ne vulia esse u maestru, l’unicu maestru.
À u sòlitu, si ne era partutu di notte di u so alloghju, in vittura, per ghjunghje à u più vicinu di a muntagna. Dopu, cume sempre, s’era arnacatu, u so ghjacchitone, i so scarpi, u so saccu, è focu à a ceppa !
Prima era a machja, bassa, fatta di scope, listinchi, sèpali è muchji. Seguitendu a vechja strada di i capraghji, un andàtu petrosu Antone, à discàpitu di i cinquanta chilò nant’à u so spinu, si sentia in una felicità tremenda, luntanu di i casamenti muderni, di l’agglumirazione, è di a so puzza. Invechjendu, patia sempre di menu l’umana scimizia. Forse era per quessa chì pigliava tantu piacè in e so camminate in muntagna, duv’ellu fughjia per u più quandu li toccava l’uccasione, quandu li paria d’ùn più tene u colpu. Tale era u so parè.
Èppuru, ad ogni volta ch’ella l’accadia di parlà ne, à amichi soii, spessu si facia scherza, o ancu puru trattà di tontu. D’altri, li dicianu ch’ùn era micca scappendu ch’ellu puderia risanà i so guaii. Ma pocu l’impremianu i detti di l’uni o di l’altri, à palesu o à l’appiattu, anzituttu quandu l’umanità l’addisperava. Ùn firmava più ch’e a muntagna per appacia i so estri.
Crescia a pèndita, è principiavanu à fà si vede e prime neve in qualchi scorni, bassi, à l’umbrìccia di i filachji o di i scoglii. Surridia Antone ; ùn era ch’e u principiu di stu straniu reame inguernincu di l’immaculatu. Si richjidianu torna qualche ore di viaghju è di lotte per ghjunghje in u so centru, è merità u tamantu tesoru muntagnolu.
À manu à manu ch’ellu caminava, l’asprura si scatinava, è a neve, svultulendu cun u ventulellu, invadia ogni postu, fin’à sguassà a linea di u chjassu. S’avanzava ormai cun strazii Antone, ancu puru andendu assai più prestu ch’e a maghjor’parte di a ghjente di u so età. Èppuru, in mente, un unica pensata, u piacè divinu di sente si in cumunione incù a so terra, è d’appartene li.
Una mez’ora dopu, s’avvicinava u cimale. U biancu di a neve avia annegatu u paesaghju. L’arburi eranu duvintati scarsi nant’à sti terreni petrosi duve ogni falsu passu pudia esse fatale.
Antone era abituatu è si ne ridia. Mentre ch’ellu pensava à i so genitori, sicuramente spavintati di vede sti siti, si rallegrava più ch’e mai, d’esse statu solu, senza nimu per trascinà si daretu à ellu, è per impaurì si di passà per i lochi i più stretti di a regina bianca.
S’o mi tombu scurcullendu, seria a più bella morte pussìbile per mè !
L’ultimi metri eranu i più ritrosi ; l’arechje ingurgate da l’altura, Antone si ramintava cun nostalgia e so prima appichjere, zitellu, incù u so vechju ziu Roccu, anzianu pastore, chì, in mancanza d’avè li insegnatu a so maestria incù e bestie, li avia trasmessu a so passione per a muntagnera. Quantu ne avianu fattu marchje inseme.
Li venia l’amarezza pensendu chì ziu Roccu era duvintatu troppu vechju aghjimà per turnà nant’à sti monti ch’ellu avia tantu tenuti cari. Solu li firmava u piacè di cuntimplà li da luntanu, una volta à l’annu à a Santa di u Niolu. Trista vechjaia nemica.
Infine, qualchi sforzi, è eccu u cimale.
Un spettaculu di rè ! Un rigalu anghjulinu ! Un universu spruvistu di falsità umana. Custì, si pudia rifiatà un aria di prima trinca. Culà, si pudia fighjulà a Corsica sana, incù tutte e so punte. È pò un silenziu maestosu ! Tamanta era a so smaravìglia chì ancu e parolle fughjianu a so mente, lasciendu lu stantaratu, vicinu di a biatitùdine.
Antone si ne stò cusì qualche stonde per rinvivisce si una cria ; pò, à malincore, attacò a longa discesa, à vultà in u mondu umanu.
Puru, in brama d’allungà u piacere, decise di sceglie un altru caminu per l’infalata. U chjamava u rigiru per l’altru latu di a muntagna. Seria longu, ma u ghjornu ùn era ancu compiu, è tante cose firmavanu à scopre, sopra tuttu nant’à l’altra faccia di u rasu, ancu più luntana di a civilisazione.
Megliu cusì.
Quell’altru latu s’assumigliava assai à u primu. A scesa ùn era più faciùle ch’e a salita, incù u rìsicu permanente è persistente di capulà si inghjò, ma ancu misurendu ogni passu, ci truvava u suchju, è risentia u fiatu di u so campà, forse ancu di più.
Più bassu, si vedia un valducciu, foltru è bughju. Atravirsà lu allungheria assai a so marchja, a sapia, quante sapia dinù chì a maghjor’parte di a ghjente l’averia schisatu. Duie caghjone accetèvule per affaccà ci quallà, fendu ne a so mira.
À discàpitu di u so saccu di cinquanta chilò è di l’aria falcona, raduppiata da un sciuscettu, Antone era cum’e l’apa nant’à u fiore. S’esaltava a so anima, sprunendu i so ardori, è a so sete muntagnola ùn si stanciava. Caminendu, s’avvicinava di più di quella furesta.
Trè quarti d’ora dopu, eccu l’entrata di u boscu. À misura ch’ellu si ne era accustatu, s’eranu cuncentrati muchji è seppali davantu à i so passi mentre ch’elli ghjunghjianu i primi arburi, laricii. Da vicinu, era cusì zeppa zeppa quella furesta, chì ne fubbe surpresu ancu Antone, ch’ùn avia mai vistu un boscu cusì chjosu. Eranu laricii, stretti stretti, à mezu à i quali ci eranu qualchi castagni. Tra d’elli, una tela inispugnèvule di prunaghji, senza u più mìnimu andatu. Mancu u sole ùn a pudia francà, per rigalà luce à quessi tatoni. Ùn si pudia cuncipì catagnu più sarratu, reame più pruibitu à ogni intrusione umana. Di fattu, nimu ùn si seria mai ficcatu nentru senza nisun necessità. Fora di Antone. Ellu, entrì.
Per a prima volta dapoi anni è anni, eranu penose e so ancate. Quessa, a furesta, era da veru un altru universu, difesu à l’omu. Ne rendia u cimentu ancu più attrattivu per ellu, ancu stanchendu lu inabitualmente. Perseguitò in linea dritta.
Dopu à una mez’ora di marchja stracquatoghjesca, ghjunghjì infine in pienu core di a furesta. Fù tandu ch’ellu vedì a casa.
Era una casa à l’usu anticu, di parechji seculi fà, arruvinata in parte ma sempre arritta, fiera è altiera, cume per piglià di pettu attempu a mudernità è a natura. Soca ùn li paria micca esiste un più gran misteru ch’e stu bastimentu, ancu puru anzianu, in un locu cusì inaccessibile. Mancu un stazzu di muntagnera ùn pudia esse. Antone vulia capì. Per quessa, l’estri infrebbati è avvinturosi, senza fà casu di u periculu, ne francò u purtò.
L’internu era ancu più pòzzulu ch’e l’infora, è solu qualchi ràgii di luce tafunendu i muri ammintavanu à Antone ch’ellu tenia sempre l’ochji aperti. Accese a so lumera. In brama di testimunianze antiche, fù assai dilusu d’ùn vede, d’una pezza à un altra, ch’e fulena. Era viota quella casa. Ma li firmava un ultima stanza à vede, l’unica camera chì tenia sempre a so porta, chjosa. Decisu, ellu ne francò u mutale è l’aprì.
Culà, un ùnicu mòbulu : un lettu. Vechjettu, era di farru, senza valore particulare, ma tenia. È nant’à stu lettu, dormia una ghjuvanotta…
Sangu’lla miseria !
Si ne rimanì, Antone, smiraculatu aldilà di u stupore. Ùn riescia à crede cio ch’ellu vedia. Ùn pudia esse vera. Forse un sonniu di u so pinseru infrebbatu, o a briachina di l’altura. Ùn ci era nisun altra spiegazione pussìbile.
A ghjuvanotta, chì dormia cusì bè, paria esse vintannina, cum’e ellu. Era vestuta à l’antica, è d’una manera stumachèvulmente assai fresca per u locu. Era bella a femina, è cusì calma. Forse ancu troppu.
Senza più sapè s’ellu avia da crede cio ch’ellu vedia, Antone s’accuntintava à fighjulà la dorme per un mumentu. Quantunque, riflettendu, li vense in mente ch’e un sonnu tale in un casu tale ùn pudia esse nurmale.
Spenghjifocu vuluntàriu d’estate, ellu cuniscia i gesti di primi succorsi à prudigà per fà rivene a ghjente in statu di mancanza.
Dopu mughjatu senza nisun fruttu, Antone pruvò à andascià la. À modu soiu, affibbiò a so bocca nant’à quella di a ghjuvanotta, cume per basgià la, ma subitu risintì ch’e u fiatu sin’à tandu mansu, di a zitella, s’accilirava, mentre ch’ella iniziava qualchi cenni dissandiati accumpagnati di gèmiti guasgi impercettìbile.
Pò, cennulò i so cìglii dilicati è aprì l’ochji. Di colpu, Antone cappiò ste labbre cusì dolce, è rinculò.
A ghjuvanotta, chì tenia un sguardu anghjulinu, per u quale si seria dannatu, ùn sembrava micca sbiguttita di vede lu custì. D’una voce chjara è naturale, ella dumandò :
– Bonghjornu o caru. Cumu vi chjamate ?
Antone, impauritu, u core prontu à schjattà, rispose d’un colpu :
– Eiu sò Antone. È voi ?
Subitu si pentì di e so parolle, forse troppu dure per e circunstanze ma, senza parè fà ne casu, ella annunziò, a voce sempre cusì chjara, è niscentre :
– Mi chjamu Rosaspina.
Tandu chì Antone, insirciditu, ùn prudusse più ne cennu, ne parolla, nemancu pensate, Rosaspina cherse :
– Eru cusì stanca chì aghju durmitu u ghjornu sanu. Ma oghje ci simu infine in u 1913, nè ?
U cerbellu scunquassatu in un mondu chì sragiunava in l’incuerenza, è u core chì s’infiaculava di fronte à quella bella addurmintata ormai svegliata, cent’anni dopu, in grazia di u so attu, Antone, senza più cunosce rifirimenti ne fruntieri raziunali, s’infiachò, cadendu in u meravigliosu.
Veni puru quì, o scimìzia meia. Eiu t’aspettu.

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Picundrìa

Veni puru à u mio latu, veni. Veni à mè o briachìna cusì cara. Veni prestu chì m’aghj’à svene, una volta di più. Veni chì t’aspettu, o bichjeru pienu d’ambrusìa, veni fin’à e mio labbre, veni fin’à u mio core, per adundà mi a mente di u to velenu dolce è spietatu.
Veni, o splèndida bivenda infàma. Veni à annega anima meia sott’à u to maròsulu anestesiente, è chì a to ballana incantèvule mi supranghi per aiutà mi à u scordu.
Dumane, iè dumane, tandu, o forse dopu dumane, a sò chì mi ne penteraghju, è chì si rivulterà u mio òdiu contr’à mè. Mi vergugnerà d’esse caduta, d’esse mi ingannata, persa in un mare d’alcollu crudellu è suntuosu attempu, per turnà à oscurisce a mio picundrìa chì mi porta sempre di più nant’à a vìa insfranchèvule di u neante.
Ma pocu m’imprema. Sta sera, mi vogliu abbandunà mi. Sta sera, ti vogliu meia, è mi vogliu maestra. Sta sera, mi vogliu invagliulà in a mio dicadenza, è abbivarà mi di stu meravigliòsu elisiru di vita fin’à sente u gustu di a mio morte in ogni tigliu di u mio èssare infiaratu, pront’à schjattà, è chì puru si ne ferma.
Sta sera, o bivenda dìvina, ti vogliu meia, cum’è per fà nice di pudè vince quellu fantàsimu maladettu chì m’assecca, è fà mi crede à a morte di quell’ombra vituperia chì mi perseguità dipoi sempre senza ch’o sappia perchè, chì mi face andà nant’à a strada di a dannazione ch’o cunoscu cusì bè. Svanita in l’inacessìbile hè a mio nucenza, mentre chì passanu e pàgine di a mio vita, una appress’à l’altra, chì m’invizziscenu, è m’avvicinanu sempre di più di a fine.
Sanguineghja u mio core d’avè tantu pattutu, d’avè speratu in vanu, è mi piglia a voglia di mughjà per affrancà mi di quella pesta chì corre in e mio vene fin’à guastà a mio forza.
Hè tristu u tempu dapoi tanti ghjorni, ma u timpurale ùn sbuccia.
U tempu hè umidu, picciosu, ma nunda ùn mi pò più liberà.

Induve serà quellu rughjone duve campa a felicità ? Quella ch’o bramu hè cusì luntanu di a cuntentezza cumuna, tale un linzolu biancu lasciatu nant’à u mondu cuncretu cusì incertu ! Quessa, a felicità, l’umanità manc’ùn a cunosce, è ùn l’hà mai pussutu intravede, per invintà parolle nove per pudè ballà cun ella. È a mio anima ferma sempre à a cerca di quel’locu mìticu fattu di feerìa duve ci puderia buscà a pace ch’ella cerca dipoi anni è anni.
Chì seria stu paese duve si campa è s’invechja cun tamanta dulcezza ? Duve si pò francà sta malincunìa chì ci ferisce l’ànima, à noi, pòvari murtàli ? In ogni locu ch’o feghju, ùn vecu ch’è tristezza è un altrò inaccessìbile. Aghju passatu una vita sanna à corre i fandònii, à pruvà di mette parolle anant’à a mio suffrenza scura è ceca, u mio tisòru senza prezzu chì nimu ùn pò vede. À u palponu, aghju circatu, cum’è marchjendu di notte, è tutti mi dicianu ch’o perdia u mio tempu, à rìsicu d’arruvinà a mio esistenza. Di tuttu què, ùn mi sò mai primurata, chì ùn era colpa meia s’elli eranu belli pochi à capisce, è ben ch’è amara, d’avanzà ùn aghju piantatu.
Oghje, a mio sola brama hè di pudè arripusà mi u spìritu. Cumu fà ? È duve sì pò andà ? Duve sì pò andà un battellu à l’addisperu in cerca d’una costa quandu ogni portu hè pruibbitu ? Tandu si gira in tondu in l’oceanu infinitu, in brama quantunque d’un aggrondu ch’ùn c’hè, fin’à ghjunghje à l’ultimu riposu di a cuscenza è di a vita.
Ùn si guarisce mai di a picundrìa. À chì pensa troppu diventa malincòniu. Ùn c’hè ch’à aspettà. Lascià passà u tempu, è tandu aghju tutta a mio vita per quessa.

Ma puru vogliu sempre crede in a felicità, sempre crede ch’ella esiste in qualchi locu nascosu di u nostru mondu. Crede s’o possu chì di fughje in a morte ùn aghju drittu, è chì a vita hè una cerca sempiterna. L’altru mondu hè una puesia ch’ùn sì pò tuccà, è a puesia hè a lingua d’un sonniu.
Ma fin’à tandu, aghju assai sunniatu d’un mondu di tennerezza è d’armunìe, chì feria esce a puesia di u core fin’à vultà in u core. Un mondu duve a putenza di l’ànima supranisceria ogni schjavitù per incurunà a bravezza è a cumpassione. Ma sonniu di troppu, forse. Èppuru, vogliu crede, aldilà di i nebbioni chì m’oscuriscenu, ch’ellu esiste qu’ell’altrò evanescente chì mai ùn pianteraghju di chjamà di tutte e mio forze è di tutti i mio stinti. Chì aldilà di i dùbbiti, di e spuntere è di tante risposte false per piattà vere dumande, vogliu cuntinuà a mio strada à paspera nant’à stu caminu chì, a vogliu sperà fra i fumi di a tuntia chì s’hè impatrunita di mè, mi manderà un ghjornu nant’à a via di l’evanescenza.

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